Montanha irreal

Se o vigor do sentimento emanado do momento provar que o dia é válido para sempre, então constata que a vida tem espasmos de valor. E quando as emoções superam a ventania de maus presságios terás consigo um sorriso constante, e chegarás ao fim, para uma nova vida.

E do trevo há quatro partes onde o comboio cruza matas. Onde cidades se ligam por trabalhos. E no bolso a chave, com cruz e espada. E no jogo o ganho de uma espera possível da sorte.

De terra ao mar, o ar. Verão antecipado, parente de fogueira e calor. Nos campos as flores, areias dunares, casinhas de pedra e peregrinos a caminhar. Desejo o sucesso, aguardo o momento, espero as respostas com forte alento.

Alerta nos cantos, dos olhos abertos, escudo traseiro meus passos são certos. A fé escondida, sabida por quem, mais deve saber, que é perda do tempo, os pobres incertos, quem mais vou benzer? Eu vivo para ambos, o bem o mal, a um revigoro a cria a outro transformo-lhe em pó.

Tal simples vigor me mostra a paixão, reflecte alegria no meu coração. A vida é mistério e hoje existe mais pura noção que o dia é de paz.  

Palavrões de palavritas

O chulé do tapete

A fumaça que pira

O alimento que mastiga

E a espada que paira

O cheiro é inverso ao perfeito

O ar, o que porta, é loucura

Da boca vem o alimento

E a força que sempre perdura.

Teoria é um acaso do pensamento

Um lampejo de tempo infinito.

La prática és un movimiento, involuntário

Dos membros do corpo que analisam os acontecimentos.

“Vou ao Porto, pescar peixe

Vi  horizonte e pontes sem fim.

Fui caminhando, sentado no trono

Em pé fui mirando o reino de Avis.”

Fragmento de realeza em livro de montar toda sela.

Tropeço

Um ano cheio de dúvidas, um tempo cheio de esperas. Escritas que não são lidas, palavras que desespera. Notícia de quão negativo é este destino que não escolhi. No túnel não tem nem lampejo tão pouco um desejo de um mestre divino. Sorriso que tenho escondido bem feito o caminho que ruma ao tempo. São rimas, não risos, são ditos de própria lei.

Sem choro nem mama

Acabaram os esconderijos, caíram todas as grutas, não há espaço, não há abrigo. Os bêbados todos jorram vinho pelas ruas, os loucos atravessam pontes na contra mão e não há sinais que indicam a mulher dos seus sonhos ou a menina que te encanta. Pois os sonhos são memórias ilusórias de amantes, para amados, que se escondem agora em vitórias ou derrotas. O que digo são palavras não molhadas com um pingo d’água, o que digo é apenas um desperdício. Tal como a guerra usa seus fabricos eu vomito minhas palavras que não são minhas.

Pesado

Faça do peso de seus olhos e pensamentos sobre o julgamento de outrem os seus cuidados das armadilhas da malícia desta vida.

Meça a garantia de absorver os frutos deliciosos provindos da justiça mor ou amargar os pecados das aventuras da sensualidade.

E viva, como o ritmo do suspiro, como o longo respirar.

Mago, mestre de cajado, olhar cintilante num foco distante.

Peregrino, sempre justo fiel dos santos, amante do campo e do povo campestre.

Guerreiro, de paz e de guerra, em terras e mares com marcas que jazem.

Flautista, sois raro cantante, seus pios celebram os pios dos deuses.

Registro no vento

Um vento que trás movimentos as coisas distantes e leva para longe as coisas de Avis. Um tempo que corre e demora chegar ao destino e não se esconde. Melancolia, sentimento do pobre, felizes artistas que bebem alegria. Na brisa, está escondida a velha poesia do meu caminhar. Lá, bem longe a montanha, as ondas que chegam só beijam uma vez as areias do mar. Monta seu sonho menino, levanta essa lança, descrava do peito e devolve ao ar.

Partirei

O horizonte não cabe nos meus olhos, o tempo escorre nas minhas mãos, o tempo escorre pelas mãos de todos os vivos. O mestre verde sábio me escreveu e me alegrei por tamanha importância de participação. O meu futuro a Deus pertence, adeus todo dia, amanhã responderei. Chego agora além do horizonte, num simples piscar de olhos. Durmo, sonho, bela dama, ao lado, perto longe canto. E o mantra Hare Krishna, vejo a bela pequenina, saltos como amazônas, tenho medo de acordar. Abro os olhos vejo a lua, meus cabelos crescem crespos, calejados de andanças, frente ao vento, sob o sol, lisas apenas as raízes que regam o meu coração. Não sou nada simples homem, que um dia partirá.

O DOM

O Dom da crença, o Dom do mistério, o Dom Sebá. Sebastião novo, de negro em cavalo branco, com face branca, pálida de vida e talco, morte escondida ainda. Há quem diz, há quem canta, quem escreve, pensa, espera e ainda vê. Eu sou, tenho-o dentro de mim. Não misturo outras crenças, nem messias, nem outros reis que existiram, existem ou existirão. É o dom da crença que faz despertar o auto-conhecimento e o poder de consciência sobre as coisas simples. E sobre as coisas simples a morte é mais poderosa que a própria espada, paralisa até o trote da besta. E sobre as coisas altivas, nobres, só uma imagem. A imagem de um homem iluminado, sem crias, triste e belo, com destino certo e final incerto, corajoso frente seus inimigos, incompreensível por seus súbditos porque ele desapareceria… por quê? Para ter uma história assim, para que em Sebastião meditassem muita gente, poucos nobres, muitos fiéis, tantos sábios e religiosos, onde o paganismo até se curva diante de tanto sobrenatural momento da história. Se ele está, aqui presente está. Se ele voltará, há-de voltar. O seu passado já foi dito. Se ele aqui está, assim ele é. Quando ele voltar assim ele virá.
Viva Sebá!

Por: Thiago P.N.