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Bem ousado diria aos Sacerdotes:
Ela tem as cores do diabo
Não tem brilho, mofa, apossa
Morna, bebe e come quieta, ilude
Mas dorme sem fulgor nos dias belos
Mata, uma forma duvidosa
E finda a realidade nua
Doem não somente vísceras
Tosses e espirros e pancadas
Dessa vida de inconstâncias
Vive uma figura apenas
Nem lembranças buenas
Nem meditações ou outros ícones
Onde nem na morte é coroada
Nem sons, nem glórias poéticas
Ela deita fios ao chão
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