CRÔNICA: ARI, METE AÇÃO, AÍ!

Traz-me combustível, eles andam por aí. Afiam-se as lâminas, martelam-se os escudos. Saltam como que de paraquedas – um susto – e só mudam as capas dos “mínions”, com suas cores, mono ou pluri, suas bandeiras e estilos mui parecidos aos extremos rabugentos que implicam, picam e mergulham kamikazes... Kabum. Alguns até te remedam. Outros passam como se fossem fantasmas, fingindo não te vê, não se veem, pois somem e desaparecem. Mas, eles andam por aí. Há os que perseguem, escondem-se, mascaram-se, infiltram-se, sorriem, mas todos amam alguma coisa sem saber, por isso sofrem pensando que odeiam isso ou aquilo, ele ou ela. Diga-se de passagem, atente-se aos caóticos tempos modernos. E como diria John Lennon se fosse vivo: “os radicais matam por isto”. Essa mistura de lúdica e imago, invoca figuras de outros tempos na parcela de suas falas, gafes, desvios, inutilidades e histerias principalmente políticas e econômicas, de uma massa contaminada pelo fluxo dos status sociais e da hipocrisia, à borla do que é belo e invisível por dentro mais do que é por fora, iludidos por um poder que deteriora e sucumbe a cada hora, às portas de novas disputas que valem a manutenção de um progresso dèmodè dessa máquina nacional banguela e caduca, gigante de natureza e gente carente diversa. Gente que mata, sufoca, se mata, trabalha, compete, luta, pira, atua, contribui ou atrasa e faz o “escambal” por isto (razão). O meio da pirâmide, a famosa e eterna classe média, vai levando com a barriga de Natal a Natal com seus bônus e passatempos comparando as virilidades dos seus chefes preferidos do executivo federal, idosos, nada atraentes, falhos homens masculinos, enquanto nos horários nobres da TV e nas palmas das mãos em 3, 4 e 5G incluindo os índios mais genuínos, pipocam-se bundinhas desde a época do Chacrinha. Por isso é sempre necessário discutir sobre o corpo nacional do país. Para ser um Povo forte é necessário desenvolver-se saudável, nascer e crescer em continuado desenvolvimento saudável, corpóreo, intelectual, espiritual. Daí então me pego com o Patriarca a me questionar quantos anos tenho eu na fuça? O que tenho em caixa pelos tempos idos? Pois, tendo visto o que me resta é um fôlego que pulsa na ponta dos dedos sem unha, como que lançando uma peneira sobre tamanha quantidade de gente humana busca-se dentre elas uma rara fatia que enxerga, leia, sinta, queira, ame ou odeie.